La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar, pero allí
donde me abandonaste no
volverás a encontrarme.

 La cuerda cortada - Bertolt Brecht 

He pensado más en vivir
Que en escribir,
En todas las antípodas
Que debiera haber visitado.
Y aquí estoy,
Con lo puesto.
He pensado más
En el refugio vano de lo etéreo
Que en todas las ofrendas recibidas.
He pensado…
En el vacuo reencuentro,
En los epitafios que dieron nombre
A cada segundo destripado.
¿Estás pensando en mí?
¿Eh?¿Qué dices que pinto?
¿Letras en tu mirada?
Sereno,
y algún rastro de grasa en las manos.
Quedaron nuevos
y se han perdido,
ropajes viejos.
Quedaron,
lee despacio,
fulgores imaginarios
de cosas que no habían sucedido.
Volví a soñarlas años más tarde,
enardecido.


(Apuestas, 2012)

¿Cómo hacer para escapar de ti?
¿Qué razón debo esgrimir
si no transpiro?
tengo en el pecho una idea firme
que se rompe cuando medito,
una solución vacilante
que calma las tardes. Dormido ex lege.
Profundamente acomodo los huesos
para soportar un accidente inalcanzable.
En el señorío del sillón solo,
ordenados todos y cada uno de mis amuletos,
me dejo vencer.

( Apuestas, 2012)

Le vin sait revêtir le plus sordide bouge
    D'un luxe miraculeux,
Et fait surgir plus d'un portique fabuleux
    Dans l'or de sa vapeur rouge,
Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux.
L'opium agrandit ce qui n'a pas de bornes,
    Allonge l'illimité,
Approfondit le temps, creuse la volupté,
    Et de plaisirs noirs et mornes
Remplit l'âme au delà de sa capacité.
Tout cela ne vaut pas le poison qui découle
    De tes yeux, de tes yeux verts,
Lacs où mon âme tremble et se voit à l'envers...
    Mes songes viennent en foule
Pour se désaltérer à ces gouffres amers.

Tout cela ne vaut pas le terrible prodige
    De ta salive qui mord,
Qui plonge dans l'oubli mon âme sans remord,
    Et, charriant le vertige,
La roule défaillante aux rives de la mort!.

Le Poison, Baudelaire.

Me pareció lamentable la actuación de los dos contertulios del Évole el domingo por la noche.
Que el periodismo de este último es cuestionable, como dicen algunos que lo critican por ahí,  parece cierto. También es cuestionable el motivo que argumentan. Lo que no se puede dejar de ver es que eran dos magníficos gladiadores, libradores de cientos de batallas, los que iban a pelear: por el futuro, el territorio, la lengua... de no se quién. 
Me decepcionó. Pensé que iban a ser, al menos, coherentes. Pero está visto que el nivel político de este país es algo que involuciona.  

Quizá antes ya eran una farsa.

2 de mayo. Mike Stimpson.

tampoco eres tu / la musa de la ignorancia portátil / quizás esa solo habite mi interior, / y el reflejo del agua que busco, / quizás solo sean lágrimas, / lluvia de martes.