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martes, 15 de abril de 2014
sábado, 12 de abril de 2014
ANIMALES SALVAJES
(inspirado en el título del libro de Vicente Muñoz, Animales Perdidos)
animales salvajes,
salvajes alimañas,
animales perdidos,
veneno, antípodas legañas.
recuerdo cuando tenía fuerzas.
animales vegetarianos
en la carnicería,
recuerdo aquel día.
lo he inventado.
quiero un viento metálico
que me lleve al pasado
y
que
la percepción se quede chica.
animal perdido.
animales perdidos,
talón de aquiles de la felicidad
que buscamos.
pobre Aquiles, que lento de reflejos
con su madre siéndolo (madre)
animal enmarañado,
animal permeable,
animal libredecrépito.
animal salvaje,
pobre lengua de trapo,
vísceras y escamas, furtivas
llevan en su zurrón las pieles,
animales moribundos,
animales callejeros.
Que el hombre meditabundo no escale
Las más altas cotas de la desesperación
Equivale al suicidio
Longitud de onda sobrevenida
Qué universo nos controla
Y qué marabunta de visiones
Cuando el halo de la tarde aparece
O sucumbir a la mañana quieta
O desnudo y dispuesto al avatar
El cuaderno de las hojas blancas
Que necesitan ser escritas
Un folio que se reinventa a cada paso
Y no ser más esperanza que la urgencia
De estar vivo
Que el hombre meditabundo no sea más que un pretexto
Para apaciguar las llamas De un sepulcro imaginado
Es posible adelantar la hora
Un almendro en la mirada
Una flor blanca,
Un columpio muchacha,
Tómalo.
Sacúdete el viento que el pelo
Te esparce.
Sacúdelo.
(versión del poema que del mismo nombre)
viernes, 4 de abril de 2014
Luz, esquirlas tengo dentro.
He gastado el equinoccio en verte.
Tengo los pies cansados
Y aun así me perdono.
El timón a sotavento,
El timón que me conduce toda la semana,
Me permito laurearte,
Pero hoy solo un poco,
Luz en mi interior,
Tengo dentro dos esclavos
Dos tragedias
Y tu olor embriagante
De carnes tiernas
Y piernas pálidas.
Una oscura simetría.
Sin dinero que estoy
Sin conversación coherente
Con tu cuerpo de por medio,
Con tu hambre magnificada eras mía.
Con mi rigor mortis,
Esa montaña de silencio.
No pude esperarte más,
Al menos hoy,
Pretérito.
Obtuso delineante de tus curvas.
Pérfido.
Risa tierna de negros ojos.
Y tu sombra, y tus labios
Y su sombra.
Me alejo de ellos.
He perdido prácticamente el escroto de buscarte.
De acariciar tu carnicería
Y tu sangrante ánimo.
Yo no muerdo
Y estaría encantado de ser mordido.
Yo no muerdo.
Tampoco he perdido la capacidad de odiarte:
Por escupirte a tiempo de no herirme más,
Por levantarme con náuseas de no tenerte,
Para evitar sentirme así de solo.
Me agarro a un vaso que inspira,
Me inspira tu vaso y tu labio y esa mueca que tuerce tu
gesto
Con alegría
Y siniestro
Me sigo sumergiendo en tu sonrisa,
En tu veneno.
Buceo en el fango de mercurio,
En el sol del destierro,
En la luna me encierro, perdido
Bragueta abierta, boca estúpida,
Frío.
He salido a buscar la soledad que encuentro
Al abrir la nevera.
El azul del mar de tus ojos de ánimo inquieto, de búho
paseante.
Me persigue a todas horas.
Estoy logrando fingir.
Estoy a mi manera.
jueves, 3 de abril de 2014
El Ladrío me incluye en su número de primavera 2014 con el poema
De paz se han muerto mis manos
https://docs.google.com/file/d/0BwbFVtH0gNjjd0lHeHNON1hNb1k/edit?pli=1
De paz se han muerto mis manos
https://docs.google.com/file/d/0BwbFVtH0gNjjd0lHeHNON1hNb1k/edit?pli=1
miércoles, 2 de abril de 2014
humo
curvo durante el trasiego
gentes
abrigadas con naftalina
con
algodón desfigurado,
humo al
salir de las escaleras del metro,
humo en
la mañana sucia,
garÇon,
un journal.
un café
libre de palomas,
escarceo
breve con el viento.
la inmediata
respuesta, un beso de aire
creo
hundirme en el cuello del jersey
y a la
vez siento al aire despertar mis ojos
al frío
descoser mi cara
no me
importaría estar en parís
y que
las parisinas fundiesen mi ánimo en sus calzas,
en su
medias,
en sus articulaciones
tatuadas,
con
largos pitillos triturados en el cenicero.
creo
empaparme del húmedo viento que traen tus párpados.
creo
enviudar de nostalgia,
de dura
nostalgia y de crepes y otras sobras calientes.
atravieso
una avenida sin importarme
la dirección
que los hombres tomen,
uno me
agarra del brazo y me invita a un lugar
mejor.
por la
larga avenida incendiada
todos
corren en mi contra.
el
fuego recubre las cabezas y las copas de los árboles,
iluminando
la oscura ciudad,
los
deseos y los enjambres,
arrasándolos.
os
espero aquí, de frente al viento que trae el humo,
humo
negro de mi salvación,
el
ganges de este parís que yo vivo.
su
aliento y música,
su viva
algarabía de flashes y neones.
en qué
lugar de la invalidez puedes reconocerme aún?
maldita
ciudad desesperanzada como un niño de somalia.
el
alcohol de ébano en tus garitos
las
pecas y la blanca piel bebiendo
el
fuego ha consumido todo menos
las
sábanas de lino del hotel.
camina
lenta la hormiga francesa,
le
falta, erguida aún, un sombrero de dignidad para la muerte
que
asfixia las calles,
un
acordeón que limpie de excrementos
el
sonido de los coches,
un
caballo que cocee los intestinos degaullistas.
pero
allí, en su barrio de libros de segunda
mano,
camina
erguida, con el mundo medido por sus antenas
en la
cabeza, en ese rincón eterno que alumbra al mito.
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