De paz se han muerto mis manos.

De esa paz enjuta y que soslaya el frío, el hambre, la amargura.

De paz se ha resquebrajado mi cuerpo

Cuando el hambre oscura y la venganza pedían tregua,

Y también guerra.

De sangre han quedado manchadas mis carnes.

De mi sangre, mi honra.

De mi honor mi gloria.

De mi canto mi amante ha quedado prendada

Como yo sentí aquel día aquellas palabras.

No es mas social el que menos reza

Sino el que mas acude.

Por eso, inermes, mis manos piden guerra

Una aliteración de sonidos, una daga

Sobre el corazón de la apatía.

Me rinde el cansancio de las calles frías

Llenas de muertos y otros pidiendo

Y un oscuro día me rebela el tono

Todo ello aletargado, sombras y entuertos,

 final de mes.

Me he sentado ante un libro en blanco

Un mar de almas, una lluvia de gotas blancas,

Allí en la página cuarenta y siete  traen armas

Perdidas las madres del mundo,

Con leche en sus pechos de reluciente blancura,

Alimentando lobos que alarguen las fauces,

para  olisquear  algo más que el hambre.